fuego homicida en medio de dos cuerpos

-bocas entreabiertas en medio del espacio-

No tiene el tiempo lúcido augurio ni nostalgia cómplice

de los ojos que hablaron con torpes miradas

-esquivas-

proféticos delirios que son residuo leve de un amor que se extingue.

¿Qué esperamos del error baldío que deshizo

la piel en humo y fundió el deseo con la desdicha?

Guarda la tierra memoria de la ebria tentación

del vaho caliente de las noches lentas,

del vértigo de las paredes ciegas

y las manos a oscuras.

Concédeme el íntimo aliento,

a punto de morir, latido errante

Adiós o ceniza.

diagonales

y habitado estaciones y desamparos. Fui la convulsión y

la réplica.

Solitario caí en vertical contra un horizonte de tragedias,

como flecha en descenso

o en cascada el poema, impulso y huella de tan agitada

vida.

Me reafirmo ahora alegría, palabra en tránsito

y desnudez, helada potencia o cuerpo de poeta, cristal

roto o deshecha serpiente,

de la realidad el canto ensordecido. Contemplo en

los diluvios la fertilidad de la tierra.

en el lodo líneas de luz y alivio. A la belleza del barro

escribo.

Inserto el verbo que falta, hago rotar el archivo de

dinastías y fracasos.

Pablo Lópiz

divide mi cuerpo entre tu

boca y mis sábanas

ahora que ya no existes

y sólo guardo el tacto

de tu lengua en mi cuello

- corro torpemente -

hacia el espejo roto que

[arde

quema lo que queda

de ti

tus ojos censurándome

de mi

mis versos extasiados

La piel se cubre de heridas

- preguntas-

que no sé responder

A entredosmares,

para que corra el riesgo

de intentarlo

al otro lado del mundo

Cómo salirse de uno mismo

sin que duelan los contornos,

entre el cuerpo y la memoria qué rendija puede abrirse

y dejarnos asomar;

más allá de los dientes,

más allá de los túneles del metro, del temblor

en las sillas azules,

pulsando el borde mismo de la respiración:

descender por la escalera de tu propio movimiento,

escaparse desde el éxtasis y no mirarse atrás.

Rubén Martín

Helmut Newton

Quizá entre. Quizá vuelva esta noche.

(...)

Quedaron los besos en su boca.

Sufre de continuo deseo toda su carne.

Siente sobre sí el tacto de aquel cuerpo.

La unión con el ansía de nuevo.

Procura, claro está, no traicionarse.

A los veinticinco años de su existencia, Cavafis

El deseo se aleja hacia un lugar incierto. Mi alma crece silenciosa hacia dentro. Prométeme venir esta noche mientras sueño. Me tumbaré con los ojos cerrados para sentir tus pupilas sobre mí. Todo vuelve a ser complicado, hablarte, mirarte. Estar al otro lado de la mesa es un abismo. Me quemo al otro lado de tu boca.

Es la hora del frío. Tus manos convocan el silencio. Tu lengua ata mis labios con alambre.

Corro ciegamente hacia el otro lado de mi alma.

Entonces,

en aquella ciudad

o en la intuición primera, vaga, de su cuerpo,

el pensamiento aún flotaba en bucólicos careos,

en versos aprendidos sin historia

y no era posible amar

entre unas calles donde todo era sucio,

carne sin brillo,

cuando aún en el mar, la nube y las espigas

sin historia y sin tiempo, vanos,

estábamos durmiendo

o ignorando

esa gota de sangre que cuelga del amor

-su blanco cuello herido-,

ignorando la clase oscura en que nacimos,

sin consciencia de naves hundidas,

de rubios naúfragos,

condenados a vivir una historia perdida

de explotación y soledad, de muerte enamorada,

sin saberlo.

Y sin embargo,

entre los autobuses, el gentío,

en la dulce ignorancia,

fue creciendo una luz

que nos hizo sentir un crujido brillante

después que allí, en la sórdida pensión

donde siempre se asilan viajeros sin destino,

gentes oscuras,

en un lugar sin esperanza,

dos cuerpos se sintieron indefensos

sudando en el asombro de la primera felicidad.

Javier Egea

Táctica y estrategia

Mi táctica es

mirarte

aprender como sos

quererte como sos

mi táctica es

hablarte

y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible

mi táctica es

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos

mi táctica es

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos

mi estrategia es

en cambio

más profunda y más

simple

mi estrategia es

que un día cualquiera

mo sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites.

Mario Benedetti

Para los melancólicos, para los que sufren la soledad, las distancias, el frío de las ciudades...

Sé que esta anécdota rompe el clima tentador de mi refugio de arena, pero creo que es necesario fomentar la lectura infantil, y poemas como los de este libro son un buen comienzo.

Poema para recitar

La noche

La noche ya viene

con deseos de sueños.

La noche ya te habla

de pijama y almohada.

La cama

es un barco

que te llevará

a la isla de la mañana.

La luna vigila

tu travesía.

Las estrellas

alumbran el mar.

No tengas miedo

de la tempestad,

tu peluche marinero

no soltará el timón.

¡Buen viaje,

Capitán!

Poema para reír

¡Hip!

¡Qué espanto!

¿Por qué das esos saltos?

Si te... ¡hip!... estás calladito

ahora... ¡hip!... te lo digo.

¿Qué es ese sonido?

¿Por qué das esos brincos?

Esto que... ¡hip!... me pasa

no es... ¡hip!... cosa extraña.

Me vas a hacer reír

con tanto hacer hip.

Lo que yo tengo

¡hip!

ahora te lo explico,

¡hip!

para empezar te diré

¡hip!

que se llama hipo.

Poema para jugar

La hortografía

Algunas letras,

por ansia de protagonismo,

se cuelan donde no deben

y quitan a otras su sitio.

La v empuja a la b

y se monta en el vurro.

La z apaga la luz

y lo deja todo ozcuro.

La g, con mucha geta,

a la j secuestra.

La n da un salto

y se esconde en el canpo.

La y (griega), que mucho sabe,

abre y cierra con la yave.

Una r, sin tener razón,

se une a la r de rratón.

Y la h, que no suena

sin la c de compañía,

se divierte con la hortografía.

Actividad: Rodea con un círculo las palabras que contienen faltas de ortografía.

Burro /Jeranio / Amigo / Umanidad /

Rasimo / Amapola / Canción / Abión /

Harmarío / Sapatillas / Jarrón

Llegua / Ezcalera / Jígante / Calanbre

Hermano / Canpana / Aveja / Error

Sonbra / Haíre / Zorro / Cacahuete

Cabayo / Bolígrafo / Reí / Camaleón

Fran Nuño

Tienes que prometerme no volver a rozar mi puerta cuando pases por aquí.

La lluvia es testimonio de esta soledad que siento. No me acostumbro a no tenerte.

Sólo tú tienes el derecho a llamarme desde el sueño de este domingo a media tarde.

Desnuda, en carne viva me siento cuando te veo. Cubro ciegamente las grietas indescifrables de este corazón vidrioso.

Lo nuestro es un forcejeo que aguarda la pausa. Zambullo mi cara en el frio mar de la bañera y me siento ridícula al invocarte cada noche.

En este mi particular refugio, mis diminutas flechas se erizan en el pecho formando una dolorosa diana. Ese sentimiento me vuelve real, como si todos mis días fuesen parodia.

¿Qué lo cura?

*Título de Sylvia Plath

Nunca sé despedirme de tí, siempre me quedo

con el frío de alguna palabra que no he dicho,

con un malentendido que temer,

ese hueco de torpe inexistencia

que a veces, gota a gota, se convierte

en desesperación.

Nunca se despedirme de tí, porque no soy

el viajero que cruza por la gente,

el que va de aeropuerto en aeropuerto

o el que mira los coches, en dirección contraria,

corriendo a la ciudad

en la que acabas de quedarte.

Nunca sé despedirme, porque soy

un ciego que tantea por el túnel

de tu mano y tus labios cuando dicen adiós,

un ciego que tropieza con los malentendidos

y con esas palabras

que no saben pronunciar.

Extrañado de amor,

nunca puedo alejarme de todo lo que eres.

En un hueco de torpe inexistencia,

me voy de mí

camino a la nada.

De Poesía Urbana, Luis García Montero

Manifiesto en apoyo de Luis García Montero

El catedrático de la Universidad de Granada, Luis García Montero, ha sido condenado por injurias graves a un profesor de su mismo departamento que viene sosteniendo, desde hace años, que Lorca era un fascista asesinado por los suyos y que Ayala fue valedor del fascismo. El condenado, ha decidido no recurrir la sentencia y abandonar de manera definitiva su docencia en la Universidad de Granada.

Luis García Montero, dijo que la Universidad de Granada tenía un problema, el de ese profesor disparatado que somete a sus alumnos a un adoctrinamiento insensato. Ahora, la Universidad de Granada tiene dos problemas: ese presunto profesor, cuenta con un incomprensible refrendo judicial para seguir propalando sus felonías, mientras la Universidad pierde a uno de sus mejores profesores. Enhorabuena.

Todos nosotros, profesores, alumnos y ciudadanos, nos sentimos condenados por esa misma sentencia y queremos hacer público nuestro refrendo a la fecunda trayectoria del catedrático Luis García Montero, al valor de su magisterio y a su contrastada defensa de la dignidad de las personas y las instituciones libres. Perdemos a alguien muy valioso y nos quedamos con lo que hay. Y no sabemos callarnos.

Benjamín Prado, Miguel Ángel Aguilar, Miguel Ríos, Mariano Maresca, Juan Vida, Caballero Bonald y Joaquín Sabina

http://www.ideal.es/granada/20081112/local/granada/manifiesto-apoyo-luis-garcia-200811121904.html

Porque tuve la suerte de asistir a una mañana poética con LGM y que escuchara uno de mis poemas. Y porque es fuente de inspiración y reflexión constante.

Me desvela un grito en el vientre del silencio. De repente, todo se rompe y vuelta a empezar. Cuando cierro los ojos y espero a que pase la noche, quiero despertar siendo otra, otros mis pasos. Es mentira. Sigo siendo yo.

Cicatrices abiertas en los párpados, palabra lenta y confusa, el eco de mi vida se pierde en esta habitación vacía.

No siento vértigo. No es más que la vocación inconsciente de suicidio verbal y emocional. ¿Existen los límites de la lengua?

Y todo para qué. Mi boca sigue aniquilándome con cada gesto.

El final de mis labios:

Impulso y derribo.

Quienes saben de la condena del tiempo,

de la constante contienda entre amaneceres y estertores.

Quienes callan cuando un pájaro los mira.

Quienes apartan en silencio la nieve de la leña.

Quienes en la fábrica de maderas se detienen

ante el rincón donde se acumulan

las virutas y el serrín.

Quienes acarician el puente que salva

el cauce de un río seco.

Quienes lanzan los dados a oscuras contra una pared.

Quienes acuden a un entierro donde nadie les conoce.

Quienes cubren con tierra las brasas del odio.

Quienes conjugan ternuras en los días inciertos.

Quienes cuentan las horas en las ondas del agua.

Quienes rastrean las huellas de un animal que murió.

Quienes guardan debajo de la cama zapatos rotos.

Quienes lloran sin querer saber por qué.

Quienes emprenden el amor, quienes lo desaprenden.

Los que mueren. Los que resisten.

Los que besan. Los que huyen.

Los que nacen. Los que mienten.

Todos ellos me habitan. Por ellos me transito.

Junto a su herida está inscrita mi herida

en las blancas galerías de la soledad.

Ellos forman la trama

y son mis argumentos.

Lo descubrí esta tarde, entre nubes grises y frío...

a Elena, Fran, Marta, Luis, Ana, Teresa y Rocío,

por tener gafas de poeta para ver el mundo

La verdad verdadera, esa que jamás me atrevería a contar si no fuera porque estamos en confianza, es que Caperucita se sentía roja hasta en lo más profundo de su ser. Por eso su abuela le regaló esa caperuza que ha dado tanto que hablar. La mamá estaba muy indignada, tanto que obligó a la niña a cruzar el bosque y devolverle el regalo a la abuelita.

Entonces ella, más indignada que su madre, fue a buscar a su amigo lobo, y juntos urdieron un plan de acción:

- Tú me comes a mí, luego a la abuela, y las dos haremos mucho ruido para que se entere el cazador que siempre está por allí merodeando. Él te abrirá la barriga, nos sacará sanas y salvas, y al cabo de un rato nos reuniremos los tres en el bosque para celebrarlo y coserte algunos puntos. ¡Haremos historia! Contaremos lo ocurrido...¡a nuestra manera! Y nadie sabrá lo que pasó de verdad. Los escritores hablarán de nosotros, y todos los niños del mundo reconocerán mi caperuza como emblema de la liberación. Mi mamá estará tan contenta que nunca más intentará arrebatármela, y seremos tan famosos que jamás a ninguna censura se le ocurrirá colocarnos en el índice de libros prohibidos. Los niños pensarán que el rojo es un color hermoso, ¡forjaremos subconscientes comunistas! ¿Te imaginas? ¡Será fantástico! Venga me voy. No, no te dolerá mucho, ¡cualquier cosa por la revolución! ¿No? Eso, que me voy. Por el camino más largo, claro. Iré cogiendo flores para parecer una ingenua y...para darte tiempo. Cuéntaselo todo a la abuelita.

Y se ve que el plan les salió bien, porque esto no lo sabe nadie más que yo. Bueno sí, la abuelita lo contó a un antepasado mío, y éste a sus hijos, y éstos a los suyos...Y mi abuelo a mí. Por favor, no reveléis el secreto, no sea que se enteren los gobiernos y den al traste con la dulce y tierna historia de Caperucita Roja.

De Rocío Muñoz, mujer de luz que escribe desde la Argentina.

http://espiral-calipso.es.tl/

Son éstas unas inconexas sílabas que habitan la distancia y buscan tus ojos en la noche. Tiembla la memoria y la voz latente incendia las aceras. Suenan solitarias melodías que se consumen en la propia luz. Vas hacia adelante, hacia arriba, hacia tus sueños; vuelas. Alcánzame el mundo, Ulises.

Tus ojos y los míos son cuatro pupilas cardinales de apoyo, de guia, de luz. Nos acosa el tiempo, refugio íntimo de lecturas, paseos y silencios al caer de la tarde; esperanza intacta todavía. Sé que nunca alcancé tres minutos de silencio seguidos, mis manos son sordas y los párpados caminan veloces entre abrazos. Ahora las preguntas exigen reconocerse, pero es tiempo de certezas. Y qué importa si derramo palabras de adiós sobre este papel en blanco. Siempre es octubre.

Hay lugares a los que no volveremos. El frio viene, las hojas crujen con mis pasos y ya no te hablaré de amor, amigo. Es un ensayo de desnudez contundente y máscaras que nunca han existido. En lo infinito, tu voz sigue ahí, asiento de copiloto y pupitre limpio. El recuerdo tangible se detiene entre ascensores y anaqueles de bibliotecas universitarias. La certidumbre eres tú, leerte con los ojos, despertarme con palabras.

Es un extraño vacío acostumbrado a rozarte a través de una pantalla, tejiendo redes nocturnas de píxeles y voces extranjeras que vienen del Norte. De mutuo acuerdo llegamos a un pacto: de cerca, sosteniéndote en la noche entre kilométricos neones, seguimos el pulso de los días y el tiempo dispone de nosotros. Entre azares, nada imposible.

Tomamos el mundo al vuelo hace mucho. Tú y yo vivimos a dos pasos de éstas palabras, la luz salpica la luz, está crecida la vida -nuestra amistad- y la tierra esculpe nuestros sueños.

Estoy detrás de las fronteras cibernéticas, al otro lado del hilo telefónico. Aquí, pensándote.

Luces en el cielo como farolas en un callejón, distrayéndome de la noche, alumbrando la habitación donde se repite un absurdo diálogo. Un verano sosegado…como tú…el mío, atípico… (silencio incómodo) disfruta de la película…y tú. Escena cargada de todo el misticismo que puede presuponerse en un cine de verano a orillas del río.

¿Qué es la soledad? Caer sin poder agarrarse a nada, tirar de las sábanas y desplomarse inerte y pesado, muerto en el suelo de una casa habitada por fantasmas.

¿Se puede medir la capacidad de uno mismo para creerse lo que se inventa? ¿Cuánto hay de mentira en los sueños? Y algunos profetas advierten de que Ítaca no existe…aunque otros no dejemos de creer alcanzarla al cruzar una esquina cualquiera. Islas extranjeras son las personas y no las ciudades. Islas encadenadas a la tierra por un delgado hilo de sueños que tienen ilusión de estar flotando libres en un mar finito. Cada cual construye en su isla un pequeño mundo, particular y absurdo, un espacio donde sentirse estable aunque el vaivén de las olas venga a tentar el equilibrio.

¿Cómo se comunican las islas? No hay ojos que mirar ni manos que tiemblen. Los dedos dudan porque no tienen qué tocar, porque lo que existe alrededor es un gran vacío, un paredón inquebrantable pero invisible. La tarea del náufrago no es sólo divisar una isla para no sentirse perdido, sino derribar ese muro que no le deja pisar tierra firme.

Regreso a mi reino encendido de voces y manos sedientas. La incertidumbre de lo conocido e idealizado en la distancia creció entre trenes, aviones y pacientes esperas..."realidad, terrible azote". Al mirar me queda lo conocido, el reto asumido de no querer quedarme quieta, la inmortal ilusión de desplegar las alas en el camino que busco. Y caigo rendida en un regazo que me acoge tierno y cálido, entre unos brazos, gota a gota, deshaciéndome en mi paticular refugio.

El reloj de arena va más lento...todo pasó cual sueño y vuelves aquí, detenidos el tiempo y las miradas, todo sigue igual, como si no te hubieras ido nunca, como si tu cuerpo hubiese permanecido detrás de las rejas verdes de la ventana, inmóvil al paso de los días y del viento. Pero no volverás a ser la misma, ya no lo eres.

Ahora el viaje me ha parecido breve. Empiezo a comprender las costumbres, los gestos...me asomo a buscar algo que me haga retener el momento del regreso, un equipaje con extranjeros ecos y un deshabitado calendario que no entiende de números ni fases lunares, que arranca sus días como hojas viejas y las tira en el contenedor de la memoria.

Pero este es un retorno fugaz porque mañana vuelvo a irme. Emprendo un nuevo vuelo ligero y leve a Zaragoza para regresar en siete días. Se oyen acentos aprendidos y las estancias de mi casa se cubren de olores que me recuerdan de dónde vengo. Los bolsillos continúan llenos de sueños y próximos destinos. Me miro en el espejo y me veo a mí. No hace falta que nadie me diga quien soy yo.

He vuelto a escribir desde este caótico rincón de sueños donde mi vida apenas empieza.

..."en mis pies cosquillosos,

y duros como el sol, y abiertos como flores,

y perpetuos, magníficos soldados

en la guerra gris del espacio,

todo termina, la vida termina definitivamente en mis pies,

lo extranjero y lo hostil allí comienza:

los nombres del mundo, lo fronterizo y lo remoto,

lo sustantivo y lo adjetivo que no caben en mi corazón

con densa y fría constancia allí se originan.

Siempre,

productos manufacturados, medias, zapatos,

o simplemente aire infinito,

habrá entre mis pies y la tierra

extremando lo aislado y lo solitario de mi ser,

algo tenazmente supuesto entre mi vida y la tierra,

algo abiertamente invencible y enemigo".

Ritual de mis piernas, Pablo Neruda

Ahora la suela de mis zapatos está gastada de andar mis pasos. Mis ojos ya no son los mismos: más grandes, más profundos y mirando a un cielo que siempre es distinto. Caminando de regreso a casa esta noche después de despedirme de alguna gente, pensaba en las palabras con las que escribiría esta última página de mi diario erasmus. Pero sigo sin saber qué decir...

Braunschweig es mi ciudad alemana de nombre impronunciable. Mediendesign, la titulación que he estado estudiando este año. APM, la residencia donde viví desde septiembre, escenario de muchas de las leyendas urbanas de esta ciudad y dueño de pasillos dignos de El Resplandor. Wabestrasse, la calle donde me siento a escribir desde marzo, una enorme habitación de paredes azules y amarillas con un balcón sin persiana por donde entra el poco sol que brilla. Penny Markt, mi supermercado, lugar ideal para comprar tabletas de chocolate a 35 céntimos. Salzgitter, pueblo perdido a dos horas de BS (bus, tren, bus, 15m a pie) donde estaba mi facultad. Bar de los moteros, Merz, Jolly, Fever 42, Brain...para salir de marcha, beber cervezas, emborraxarte, conocer gente rara, y pasar noches en vela. Nexus, cuna hippy de Bs donde aprendí(mos) que a veces las papillon se convierten en capuyos...3, el número del tranvía para ir al centro. Tigaa, restaurante asiático donde hemos podido ver nuestro futuro en las galletitas de la suerte (última predicción "Gut sein genügt nicht, man muss auch erscheinen")...

No puedo volver atrás ni quiero. La vida me empuja hacia adelante con fuerza, como un aullido. Dice un amigo que me huelen los pies a camino. Será porque a estas horas, mañana, estaré en Sevilla, en la cama de siempre, pequeña y con sábanas limpias, cálida más que nunca. Dejo esta Ítaca atrás, alcanzada y saboreada. Sí, Ítaca me regaló un hermoso viaje, largo y lleno de experiencias. La memoria se va despertando y tiene ganas de besos y abrazos conocidos, de habitaciones que recorrer a ciegas. Tiene hambre de recuerdos y voces. Mi boca tiene sed de sabores a guiso y cocina. Y es difícil saber qué nudo será más doloroso, el de la ida o el del regreso. El cambio como la rutina de un destino que se hace mío y un futuro que es mi propia vida. Ya no hay antiguos deseos, los nuevos me recorren por la sangre.

El cielo viste el alba y la mantiene atada a las estrellas y los sueños. Esta noche no hace frío, corre una brisa definitiva. Concluye una etapa. Volver. Gracias a las personas que habéis compartido conmigo una soledad caprichosa y cambiante, e infinitas horas de palabras. La extrañeza se va adueñando de mí cada vez más, con el paso de los segundos, aunque mi cuerpo siga aquí entre paredes de dos colores, yo tengo nostalgia de lo que echaré de menos cuando ya no pueda verlo ni sentirlo.

Quedan sueños y ciudades que hacer mías. Calles que recorrer a tientas, cielos que aprenderse de memoria, caras nuevas y muchas historias que escribir. Como te dije amigo, tú que ya estás en el sur, me despido de Ítaca por ti, por todo lo que nos ha enseñado, por lo que hemos crecido, reído y llorado aquí. Porque ya nada volverá a ser como antes pero nos quedan muchas Ítacas por descubrir.

Me despido para siempre desde Braunschweig. Me siento rara, distinta, dividida. Mañana estaré allí de nuevo. Mi cuerpo se viste de nostalgias. Queda la esperanza compartida y el brillo en los ojos. Vuelvo a casa.

La mariposa cayó abatida del cielo como agua de mayo. Blanca y pura con un ala rota...fue portada en brazos hasta lugar seguro. El insecto deliraba confundido entre el cielo y el suelo y recitaba "...mis alas son de plata, mi corazón es de oro; el hilo está soñando con su vibrar sonoro..."

Mientras tanto, se escuchaba el canto de una vocecilla leve de un amor imposible "...alas de mi mariposa herida más digna del rocío que la carne del nardo..."

Ella ni veía ni sientía. Tenía sus ojos muertos y la boca cerrada...Mariposa que con las alas rotas y el corazón herido vuelas hacia los reinos donde el amor se hiela...

Pero los cantos de amor no cesan...

Y la eterna mariposa proclama melodías de su vuelo libre..."que la primera gota de lluvia se asombre al resbalar sobre mis alas muertas. Hilé mi corazón sobre mi carne para rezar en las tinieblas, y la muerte me dio dos alas blancas, pero cegó la fuente de mi seda...ahora comprendo el lamentar del agua, el lamentar de las estrellas...porque soy la muerte y la belleza".

No sabe lo que es el amor...no lo sabrá jamás...

Arrastrándose entre la hierba aparecen tres gusanos que describen para la inexperta mariposa qué es el amor...

- Mariposa blanca, todas las voces, y los cantos que escuches, son extraños disfraces de un solo canto. El amor son los besos "...en la quietud del nido, mientras las hojas tiemblan mirándose en el agua".

Pero ella sigue sin saber qué es el amor...

Curianito recita su amor a la herida mariposa sin contenerse..."las hojas y las flores se marchitan...yo tenía el silencio de la mañana...era el tiempo dichoso de mis versos tranquilos, pero a mi puerta un hada ha llegado vestida de nieve transparente para quitarme el alma"

... ¿cómo vivirá un loco enamorado sobre esos prados sin amor y sin besos? ¿morirá? No dejes lugar para las desilusiones, curianito, hay un mundo de rocío donde el amor es infinito... Nadie oye su voz apasionada... Entonces la mariposa lo mira y hace como si quisiese volar...

"¿Quieres volar? Hay mucha sombra encima Y tienes rota un ala. Con besos curaré yo tus heridas Si conmigo te casas. Y un ruiseñor inmenso que es mi amigo nos llevará volando en la mañana. No insistas en volar. Es noche. Mira cuánta sombra en las ramas y la sombra es el peso que nos duerme: sin ti mi corazón se está secando"...

Curianito, atraído por el parpadeo de sus frágiles alas, se acerca... "escucha mis palabras, no pienses en volar hacia los montes y quédate en mi casa. Yo cazaré, para que te diviertas, una buena cigarra que arrullará tus sueños por las noches y por las alboradas. Te traeré piedrecitas de la fuente, y beberás las gotas de rocío en mis labios que abrasan. ¿Qué he visto en tus antenas? ¡Mariposa! ¡Espejo de las hadas! Que eres como una flor del otro mundo o la espuma del agua..."

El joven se abraza a la mariposa y ella se entrega inconscientemente... "¿quién me puso estos ojos que no quiero y estas manos que tratan de prender un amor que no comprendo? ¡Y con mi vida acaba! ¿Quién me pierde entre sombras? ¿Quién me manda sufrir sin tener alas?"...

Dicen los viejos del lugar que ese amor imposible acabó con la vida de Curianito, quien no pudo soportar no ser correspondido...Todavía puden oírse sus cantos cuando sopla el viento solano por la pradera...

Cuentan que la mariposa pactó con una joven sus sueños a cambio de permanecer eternamente en la piel de su cuerpo...

Ese amor se desvaneció como arena entre las manos pero el recuerdo sigue alimentando los versos de los poetas que continúan olvidándose sus libros en la pradera.

Lorca

El cielo es casi el mismo que aquel que me recibió, gris y lluvioso, a principios de septiembre. ¿Cuánto he cambiado desde entonces? No quiero que este post se convierta en una anticipada conclusión sentimental...mejor, hablamos de otra cosa.

Soy la siguiente porque hoy se ha marchado la primera, una de las personas que más me han hecho sentir, a pesar de su corta estancia. Cero lágrimas, porque hace tiempo que no lloro y seguro que algún día nos volvemos a cruzar, ¿verdad?

Me siento tan extraña...dividida entre Alemania y mi libertad; Sevilla y los anhelados abrazos de mis hermanos; y lo que me espera en México. Una mezcla de excitación, vértigo y melancolía que me hace ver borroso, a veces, y otras verlo todo claro. Se acerca el final de una etapa y nada volverá a ser como antes. Las caras irán cambiando, las calles y sus aceras, los sueños siempre fieles a mí y yo comprometida por cumplirlos.

Supongo que crecemos sin darnos cuenta y aunque veamos cómo cambia nuestro entorno, nuestro propio desarrollo nos resulta más complejo de percibir. A veces, intento separarme de mi cuerpo y verlo todo desde arriba, ajena a mí, intentando comprender mejor todo lo que me ocurre, pero ese viaje dura apenas milésimas de segundo y vuelvo a ser una, carne, piel y palabras.

Dentro de 17 días no habrá sino recuerdos: un millón de postales, noches en vela, amigas...tabletas de chocolate y botellas de vino...alemán, inglés, francés, italiano y sobre todo mucho español...trescientas madrugadas con sus amaneceres...besos robados y decepciones...cervezas de mil clases y mariposas...espuma de soledades y encuentros...¿exceso de equipaje?

(...)

El mundo es de quien no siente. La condición esencial para ser un hombre práctico es la ausencia de sensibilidad. La cualidad principal en la práctica de la vida es aquella cualidad que conduce a la acción, esto es, la voluntad. Ahora bien, hay dos cosas que estorban a la acción –la sensibilidad y el pensamiento analítico, que no es, a fin de cuentas, otra cosa que el pensamiento con sensibilidad. Toda acción es, por naturaleza, la proyección de la personalidad sobre el mundo exterior, y como el mundo exterior está en buena y en su principal parte compuesto por seres humanos, se deduce que esa proyección de la personalidad consiste esencialmente en atravesarnos en el camino ajeno, en estorbar, herir o destrozar a los demás, según nuestra manera de actuar. Para actuar es necesario, por tanto, que no nos figuremos con facilidad las personalidades ajenas, sus penas y alegrías. Quien simpatiza, se detiene. El hombre de acción considera el mundo exterior como compuesto exclusivamente de materia inerte –inerte en sí misma, como una piedra sobre la que se pasa o a la que se aparta del camino; o inerte como un ser humano que, por no poder oponerle resistencia, tanto da que sea hombre o piedra, pues, como a la piedra, o se le apartó o se le pasó por encima. El máximo ejemplo de hombre práctico, por reunir la extrema concentración de la acción junto con su importancia extrema, es la del estratega. Toda la vida es guerra, y la batalla es, pues, la síntesis de la vida. Ahora bien, el estratega es un hombre que juega con vidas como el jugador de ajedrez juega con las piezas del juego. ¿Qué sería del estratega si pensara que cada lance de su juego lleva la noche a mil hogares y el dolor a tres mil corazones? ¿Qué sería del mundo si fuéramos humanos? Si el hombre sintiera de verdad, no habría civilización. El arte sirve de fuga hacia la sensibilidad que la acción tuvo que olvidar.

Hoy se cumplen 120 años del nacimiento de Pessoa

TENGO TANTO SENTIMIENTO...

Tengo tanto sentimiento

que es frecuente persuadirme

de que soy sentimental,

mas reconozco, al medirme,

que todo esto es pensamiento

que yo no sentí al final.

Tenemos, quienes vivimos,

una vida que es vivida

y otra vida que es pensada,

y la única en que existimos

es la que está dividida

entre la cierta y la errada.

Mas a cuál de verdadera

o errada el nombre conviene

nadie lo sabrá explicar;

y vivimos de manera

que la vida que uno tiene

es la que él se ha de pensar.

Fernando Pessoa

El reloj de arena sigue deshaciéndose...me quedan 25 días para regresar a mi casa.

Este no es el final que esperaba...al menos he podido darme cuenta de que realmente todo es negro, de que los colores no son más que una ilusión y todo lo que me rodea está sumido en la oscuridad.

No me gusta lo que veo. Me taparé los ojos hasta que salga el sol...

¿Cuánto duele la soledad?...

A tientas

Se retrocede con seguridad

pero se avanza a tientas

uno adelanta manos como un ciego

ciego imprudente por añadidura

pero lo absurdo es que no es ciego

y distingue el relámpago la lluvia

los rostros insepultos la ceniza

la sonrisa del necio las afrentas

un barrunto de pena en el espejo

la baranda oxidada con sus pájaros

la opaca incertidumbre de los otros

enfrentada a la propia incertidumbre

se avanza a tientas / lentamente

por lo común a contramano

de los convictos y confesos

en búsqueda tal vez

de amores residuales

que sirvan de consuelo y recompensa

o iluminen un pozo de nostalgias

se avanza a tientas / vacilante

no importan la distancia ni el horario

ni que el futuro sea una vislumbre

o una pasión deshabitada

a tientas hasta que una noche

se queda uno sin cómplices ni tacto

y a ciegas otra vez y para siempre

se introduce en un túnel o destino

que no se sabe dónde acaba.

Benedetti