La vacuidad es la simiente de la palabra
A nadie tengo
Nadie me habla.
El tiempo corre acarreando nubes y estrellas
Y los soles de los días.
.Sobre la lápida
Bajo la lápida
El tiempo pasa.
.Acuden tristes
Lúgubres cortejos
Abandonan nuevos ataúdes los deudos
El luto de las viudas.
.Sobre la lápida
Bajo la lápida
El tiempo pasa.
.Tiritan los huesos
Bajo las lápidas
Se estremece el cielo
Sobre las lápidas.
La vida termina
En el cementerio.
Última posta
Cabalgo mi diástole de sombras en el laberinto umbrío de los corazones
Siento el aliento de mis amadas.
Recorro desconsolado el laberinto de las viejas pasiones y sus espejos
Siento el aliento de mis amadas.
.Me sepultan los recuerdos
Se agostan la memoria y la catarata umbría de los quebrados sueños
Se arruinan los minúsculos comercios en el mero zoco de mis pasiones
Corro, huyo, cabalgo la sístole de las tinieblas.
.Me sepulta la memoria y siento el aliento gélido de mis amadas.
.Quedará un corazón de sombras
Cabalgando arenas en el desierto
.Quedará un latido solitario
En el camposanto del recuerdo.
Sombra de culo por las esquinas
.Sombra de culo por las esquinas
Calambres trepadores en la obra vista de tus moradas
Oh, tú, ciudad de los maricas.
.Vendidos en portadas arcoiris
.Tiemblan vuestros muslos en los anuncios
Por palabras de las revistas
.Un derrumbe de sueños estremecidos
Una vasija y una guarda de deseos
Un retorcido entresijo.
.Abridme cielos
Hacedme pleno
.La loca se cuelga una lágrima del pecho.
.Y muere aterrorizada bajo las corbatas
.Abridme sombras.
.Un derrumbe va por dentro
Y se multiplican las esquinas.
.Hacedme pleno
Con mi sangre roja.
.Se me cierran todas las orejas
Y los ojos se me cierran
.Me escupen de su mirada los ejecutivos de miserias
Me vomitan las puertas de las iglesias.
.Abridme sombras
¡Que ya vengo!
... (a Federico García, con el maximo respeto).
Como lágrimas de una lámpara antigua e intrincada, de aquellas que llaman arañas, las notas. De la caja del piano, semiabierta, se derrama un manantial de acentos; cristalinos peldaños que me elevan, me transportan y me hunden.
Sonata en si menor. Virtuosísima melodía, y acerada. Pulsa las mínimas fibras de la epidermis. Desciende con el inaudible, afilado trino a remover las oscuras aguas en las hondas acequias del alma.
Oh, sueño de amor, corres, saltas, brincas desde dentro, asomas por mis poros; eres yo mismo queriendo escapar de mi piel. Me llena agitada tu melodía, tu locura de espirales impetuosas y carreras de calesa alocada e imprudente.
Oh, amor perdido. Pálido cadáver de las ilusiones, mortaja de la pasión. El piano llora con gruesas notas, espesas como ríos de lava. Un magma frío, un bordón de piedra, me descifra y se llama tristeza.
Se levantó Dios contigo, Franz, y dijo ¡Música! ¡Amor!
Melodía
Y el mundo se hizo.
¿Por qué, mi niña, pretendes escribir bellos poemas de amor?
¿No sabes aún que las estrellas se sonrojan, allí en el lecho etéreo, cuando nos ven?
¿Para qué amar?
¿No es, acaso, en un mundo tan desgraciado, impudicia exhibir nuestro gozo?
Aquellos dioses de pasiones puras que jugaban con nuestros padres
Huyeron de nuestro lado hace tiempo, pues la humanidad hería con sus actos de vileza extrema
La olímpica retina limpia de su mirada.
Un poema de amor es una ofensa a las victimas de tanta injusticia.
¡Nadie tiene derecho a amar!
Y si amas, desdichada, hazlo en silencio y calla.
Reúnete en secreto con tu amado.
Que vuestros besos sean vuestro refugio
Que vuestras caricias construyan una fortaleza secreta y oculta
Rodeada de altos muros para que nadie pueda veros.
No vayáis a engendrar demonios de envidia
Reptiles avariciosos de carne trémula, serpientes asesinas.
Temed al Hombre que ve vuestro amor
Pues él no soporta la felicidad de los otros.
¿Y, aún así, pretendes escribir poemas de amor?
Sé que quieres tan solo sosegar la brasa que te quema
Harías mejor cortando leña para encender el fuego para el frío invierno
Pues tu amor sólo a ti calienta
Y a los demás lacera.
Fracasó el esfuerzo del día por levantar la luz. El cielo se derrama como una larga cortina gris que arrastra la punta del faldón por los campos de labranza y los bancales de mi tierra. Se amontonan los montes en una cruzada de azules y trazan, en el cielo, el adusto perfil de la sierra. El arroyo puebla de murmullos las frondas; historias de tiempos en sotos y malezas. Yo paseo estos campos de madrugada, robándoles el rocío con mis zapatos viejos. Aquí escucho el silencio de mi alma y espero el único día, cuando la brisa me ha de llevar.
..Tristeza
..Bancales del alma ¿quién os pasea?
Se reflejan rotas ilusiones por los senderos cristalinos de las estrellas
¿Quién volvió de la muerte?
¿Quién del amor?
Monólogo invernal en los yermos del corazón
Nievan versos de soledad
Aúllan en la sierra
Lobos de tristeza.
...zenon
( por cierto este texto debería ir centrado ¿alguién puede decirme cómo se hace?
. ¿?
Qué decir. Si el mundo es un perpetuo derrumbe, una catarata de injusticia y de dolor mal repartido.
Qué es mi pluma si no se moja en la sangre de los heridos, en el vomito de los ajusticiados, en el hedor de las cárceles.
Qué palabra no es culpable si dice amor y calla.
Qué palabra es inocente.
No, no puedo decir amor, no puedo decir te amo; ni puedo decir cariño, mi vida, mi sol, te quiero...
No puedo sin que mi pluma no sangre, sin que un perfil culpable se burle sobre el papel.
Qué decir, cuando aún son tantos quienes sufren y tan pocos los que se enriquecen con su sufrimiento.
Qué decir, amor, si aún te quiero y no hay refugio, en el mundo, libre de culpa.
Qué decir cuando la pesada bota del señor quiebra el frágil esqueleto de los niños en África y en Asía, en América y Europa.
Qué puedo decir yo, si Dios calla
. ¿?
(¿Qué nos queda por hacer? Tanto.)
Ya no sé qué decir, ya no sé qué pensar.
¿Todo está dicho? ¿Todo pensado?
Y, sin embargo,
Oh, si miro a mi alrededor
Este mundo a medio construir
Esta tierra enferma
Donde los hombres agonizan sus vidas
Porque la vida aquí es sufrimiento
Aquí donde el hombre se alimenta del hombre
Aquí planeta, tierra, mundo
Aquí poesía, imaginación, fantasía
Aquí raíz, cielo, agua
Aquí hermano, amigo, hermana
Aquí
Y ando perdido porque no sé
Qué hacer
NI qué pensar.
Zenon
Conozco tu silencio
..Conozco tu silencio
Tantas veces me acompaña que siento
Huérfanas las palabras que traigo dentro.
.No se como alzar al cielo
La música de mis ruegos
Pues de implorarte tengo
Cansado hasta el aliento.
.Soy el blasfemo
De la inútil blasfemia
Yo te condeno
Y no me contestas
.Tu silencio abona mi soledad
Y a todas las soledades
Tu silencio nos condena
.Tu silencio sostiene el Universo
En él flotan los planetas y las estrellas
Con el se alimentan los océanos
Y se entierra a los muertos
.Con tu silencio, Señor,
Nos engendras huérfanos
Con tu silencio
Señor.
.Habitamos la elipsis definitiva de tus palabras
Tejemos puentes de seda y lágrimas en la nada
Somos el gong solitario de la mañana
Somos, en tu olvido, desesperanza.
.Y cuando el último día se vaya
Gritaré en el silencio
Implorando tu palabra
Tu perdón o tu fuego.
Hablar de uno mismo....¿y debo hacerlo aquí?
Si lo hago, contamino lo que escribo.
Agnóstico, ciertamente ácrata, ¡yo qué sé!
Mejor leed algo de lo que hay por este blog.
O mejor, leed a Platón, Nietzsche, Descartes, Kant, Budha, Bakunin, o al mismo Zenón. Y a tantos otros...Besos a quien haya llegado aquí.
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